Paul Gavarny /Sulpice-Guillaume Chevalier (1804-1866) /Dandy
Dopo l'esclusione a fil di termine dal manipolo non si sa quanto numeroso degli esodati (le cifre comunicate da Inps, ministero del lavoro e sindacati hanno i reciproci distacchi di quelle comunicate al termine di una giornata di manifestazioni da prefetto, partecipanti e giornalisti), sono arruolato definitivamente sotto le bandiere di quest'altra schiera, più vasta, informe ed evidentemente più negletta e dolorosa ( un politico ha chiosato: questi sono una tragedia sociale), il cui motto/programma/cilicio ho visto sintetizzato nel cartello appeso al collo di una signora argentina, nel senso dell'allegria con cui portava i suoi capelli grigi: 'senza lavoro senza pensione senza sussidio / devo morire?'.
E, in tutto questo, come vestirsi? I cassetti ancora conservano camicie, maglioncini, calzettoni, magliettine, calzoni, giacchette che difendono strenuamente il valore intrinseco della materia prima, che insolentemente rimangono aggrappati ai loro lombi fatti di pecore esotiche, snobismi manifatturieri e alti margini di profitto. Ma ogni mattina devono ospitare un corpo ormai abusivo, la cosa li intristisce, e soprattutto i loro turni di lavoro si sono fatti assai pesanti, non s'investe su nuova mano d'opera! Dunque sono stanchi e appassiti in quel modo speciale con cui appassiscono le bellezze di un'età sola improvvisamente sfiorite, con un di più di livore, di scontento vittimismo. E oltretutto mal si adattano a condividere cosce, glutei e arti protosenili con straccetti da mercato, offerte ovviesse e stratagemmi da grandi numeri. La rivolta dei miei abiti è imminente. Sapendo chi sono (quali?) quelli che più facilmente e astutamente potrebbe coalizzarsi per umiliarmi pubblicamente, li divido consegnando quelli al martedì e altri al giovedì, li combino con stizza e senza gusto, ne usuro uno sino allo sfilacciamento e toppa, per dare l'esempio. Cerco di essere tirannico e minaccio il cassonetto ai più ribelli, quelli che non cambiano colore, si ostinano alla morbidezza, difendono il tratto. Alla mattina, quando mi specchio, capisco che sto per vincere: hanno capito chi comanda, si sono spenti e mi occhieggiano luttuosi. Non mi vergogno più. Sono una tragedia sociale, realizzata.
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