Il primo giorno è il migliore. Sei sotto shock, sei fatto, non senti niente. E' come essere andati a sbattere a cento all'ora. Esci dalla macchina, sei pieno di sangue e stai bene, nemmeno un piccolo dolore. In questo caso è meglio, non sei visibilmente ferito, ed è peggio, non riesci a trovare la cosa davvero drammatica. Anzi, pensi 'mai più ansia da prestazione, conflitti, orari, viaggi a 200 all'ora con persone che non ami abbastanza per prenderti quel rischio, non hanno voglia di parlare, non hanno voglia di sorridere, non hanno voglia, mai più riunioni così noiose e uguali a mille altre da darti la sensazione fisica dello spreco della vita, mai più deliri da comandante dei pionieri, deliri di onnipotenza, mai più pranzi di lavoro, mai più mezz'ore della puttana, mai più essere odiati, invidiati, detestati, temuti, mai più competizione, frustrazione'. Il primo giorno fai battute sul fatto che finirai dalla sala da pranzo del Cibreo a una scatola di cartone, come i fantasmi giapponesi. Il primo giorno tua moglie ti dice che vivrete con il suo stipendio, che quel conta è altro. Il primo giorno pensi già a come tenerti le relazioni che contano e a farle fruttare ancora meglio di prima. E pensi davvero che sia possibile. Il primo giorno ricordi a te stesso che il book dei tuoi lavori è alto come un volume dell'enciclopedia britannica e tutti sono certi che non saranno le offerte a mancarti. Ma anche il primo giorno ti guardano tutti come se le tue analisi fossero piene di tristi presagi e ti parlano sottovoce come tu fossi la vedova di te stesso il giorno del tuo funerale. Il primo giorno ti fai uno sciampo, ti metti una camicia di lino bianco e te ne fotti. Hai perso il lavoro, dopo venticinque anni, dopo quindici anni da direttore creativo. Dopo quarantasei anni dalla sua fondazione la tua agenzia va in liquidazione. Niente più vespa, niente più mele. E l'agenzia non è mai stata tua, ad essere precisi.
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